Winter

Nesse clima frio e seco, neve branca cobre as casas de sonho que a gente construiu. Estou sozinho no mundo por alguns minutos e não é bom, não é agradável, não é espiritual, não é relaxante. Mas não é triste: é nulo. Parece que não tem fim, a imobilidade de tudo é frustrante e me resta apenas esperar os minutos passarem largamente, ríspidos, digitais, diferentes daqueles minutos de ponteiro que passam por força de seu coração pulsante e vivo, ainda que de metal. Os meus minutos passam de forma lógica, perfeitamente calculada, sem sentir: como eu. E os minutos e as horas (que demoram) contam o que resta da minha vida, quanto falta pro próximo prazer, já disseram: "A felicidade é a constante repetição de prazeres" e tenho repetido poucos ultimamente, tenho me transformado mais em constante repetição de preocupações, de preconceitos, de raivinhas fúteis e de esperanças idiotas, e sempre em particípio mesmo, nada de gerúndios ou infinitivos ou infinitos, apenas amado, comido, fumado, bebido, pequenas partículas do passado, assim mesmo, terminadas. A única coisa contínua é a neve branca que cobre os sonhos e os sentidos mas eu posso esperar, quem sabe, que um sol brilhe forte pra transformar tanta neve branca em um novo mar azul celeste cheio de possibilidades: é isso que espero, poder navegar, poder lançar-me a descobrimentos e aventuras tão diversas dessa neve branca que prende as portas e as janelas.